四川
東風解凍，蟄蟲始振。清明時節，天地間鋪陳開的，是半幅春色織就的錦緞，半幅思念勾勒的水墨。
你看那陌上楊柳，才黃半未勻。新燕啄泥時掠過的水面，蕩起的漣漪里漾著舊年檐下的絮語。春色總是這般懂事——細雨濕衣看不見，閑花落地聽無聲，卻偏偏讓墳塋上的一株蒲公英，替離人開出金黃的叮嚀。
世間最溫柔的悖論，莫過于清明。我們提著竹籃走向山野，籃中既有青團艾粿的甜香，也有紙錢檀煙的苦澀。孩童追逐蝴蝶的笑聲掠過碑林，驚起棲在往事枝頭的白鹡鸰。這大約就是春天最慈悲的安排：讓歡欣與哀思在同一個晴晝里和解，如同陽光穿過新葉，投下斑駁卻完整的影。
記得老宅天井里的那株海棠嗎？它總在清明前后開得最盛。花瓣落在青石井臺上，像極了祖母晾曬的粗布衣裳上，那些洗褪了色的碎花圖案。如今井臺生滿苔蘚，而我們在城市陽臺種下的多肉植物，某個清晨突然抽出的花莖，是否也帶著故鄉泥土的記憶？
今日宜煮一壺陳年普洱。看蜷曲的茶葉在沸水中舒展，仿佛舊時光里佝僂的背影漸漸挺直腰桿。茶煙裊娜處，往事顯影成窗上的剪紙：祖父用糙手裁出的紅雙喜，母親貼在米缸上的豐字，還有被歲月蛀空的窗花里，漏進來的點點春陽。
暮色將至時，廣場上飄起越來越多的風箏。有只斷線的青鳶扶搖直上，把放風箏老人的嘆息抻得很長很長。這風箏終將成為云朵的郵票，載著寫滿家常話的信箋，寄往星河深處的某個郵筒。
清明教會我們的，從來不是如何告別，而是怎樣帶著記憶的琥珀繼續生長。你看護城河畔的櫻花，開時如雪落，謝時似雪融。而埋在樹下的愿望瓶里，那張"愿阿婆看得見"的紙條，正在長出淡綠色的根須。
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