整理舊物時(shí),我在你那只磨白了邊的皮箱夾層里,摸到了一封信。信封上沒有郵票,只寫著“給我自己”,字跡青澀得讓我愣了好半天才認(rèn)出——那是二十歲的你。
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信紙已經(jīng)脆了。你在上面寫:“如果三十歲那年還一個(gè)人,就去海邊開間書店,養(yǎng)只貓,叫它‘算了’。”我對著窗外看了許久,窗外是我們一起晾的兩件襯衫,被風(fēng)吹得鼓鼓的,像在擁抱。
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你沒有去海邊。因?yàn)槎艢q那年,你遇見了我。書店沒開成,“算了”也一直沒養(yǎng)——倒是養(yǎng)了兩個(gè)總把牛奶灑一桌的小孩。你從廚房探出頭問怎么了,我說沒什么,只是發(fā)現(xiàn)一個(gè)秘密。
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你沒忘。你只是換了另一種方式,把日子過成了比我更長的詩。這件事,我只告訴你。等老了,我們一起去海邊,帶著那封信。
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