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魯迅先生夾煙的深邃與灑脫,讓我們記著了煙雨江南的紹興。我仔細端詳了半天,先生紙卷里裹著的竟然不是煙草,而是暗夜寒星的碎屑。
指縫間明滅的火點,燒穿了北洋軍閥的鐵幕,照亮《新青年》上跳動的鉛字。那縷煙不是消遣的云,是先生蘸著墨汁的筆——在《狂人日記》里撕開禮教的膿瘡,在《阿 Q 正傳》里戳破麻木的幻象,每一口云霧的吞吐,都是一聲聲“救救孩子” 的吶喊,吞得下整個民族長久而嚴重的疾病。
煙蒂燙在舊中國的稿紙上,燙出的不是焦痕,是一抹星火。后來人不應該只看見先生夾煙的姿態,該看見那火里燒著的橫眉冷對時的傲骨,俯首為牛時的赤誠,是把黑暗嚼碎了,也要焐熱希望的一顆中國之心。(初旭)
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