血脈長河里，我是一朵浪花

來源：滾動播報

（來源：上觀新聞）

推開那扇古老的木門時，陽光正好照進(jìn)堂屋。恍惚間，新年到來。我瞇起眼睛，看著光線里飄飛的細(xì)塵，我又想起了母親。如果她還在的話，一定從廚房門口探出身，系著沾有面粉的圍裙，高興地說：“回來了？”

“回來了。”我也會高興地回答。

母親的語氣一定是極為平常的，好像我只是去鄰居家串了個門，而不是常年在外漂泊。

老家的土房子越來越舊、越來越黑了，比記憶中的還要古舊。椽木、土墻、窗欞，每一處都沉淀著光陰的重量。人間煙火，歲月更迭呀。房檐下，那串干白菜還在。我討厭它的味道，吃多了，總覺得挺不直腰，渾身帶股窮酸味。可母親從來不會因其他事情而耽擱做干白菜。她不在好幾年了，干白菜還掛著幾串。每年大掃除，也無人提議取下，它們就那樣留著。光陰濾盡了浮華，留下了純粹，留下了記憶。我也不想漂泊，可是土房子里只有幾朵干白菜，再也沒有我的母親了。

放下行囊，站在養(yǎng)育我又被我遠(yuǎn)離的土房的院子里，忽然覺得，我就是那個塵世上的趕路人。背上的包裹越來越重，卻說不清里面裝了什么。辦公室的煩惱？城市的霓虹？公交車上的擁擠？夏日里那杯苦咖啡？還是牧場上的那碗甜奶茶？它們是我生活的全部，如此真實，又如此虛幻。沒有人問過我去了哪里，為何歸來。都忙著奔赴遠(yuǎn)方的年代，回鄉(xiāng)卻成了我無法解釋的異常。

“去看你爸吧”，母親的聲音再次從廚房傳來，“他在后院里擦犁鏵。”

我穿過昏暗的柴房，推開后門，看見了父親。他正蹲在地上，用粗糙的手掌擦著犁鏵上的銹跡。我這樣靜靜地看著父親，已是兩年前的事了。

“爸。”我叫了一聲。

他抬起頭，茫然的眼睛里立刻閃出光芒。他滿臉笑意，不停地說：“回來了好，回來了好……”

每次回到老家土房子時，腦子里溢出的全是記憶。那時候，誰手里有一掛小鞭炮，誰就是整個臘月的王子，全村孩子會圍著他。小心翼翼地拆開鞭炮串線，干脆響亮的炸裂聲無盡地延續(xù)著節(jié)日的歡愉。該走的全都走了，我再也尋覓不到當(dāng)年的歡樂，一次次失去對過往事件的陳述能力。

我回來了。走進(jìn)家門，就仿佛走進(jìn)了那段已逝的歲月。生命在時間的流轉(zhuǎn)中縮減了嗎？我從父母身上汲取的那些無法贖買的溫暖與勇氣，讓我多了抬頭的底氣。此時看到的，感受到的，聽到的，那些五花八門的祝福，都抵不上母親的那句——回來啦，父親的那句——過年一定要回家。光陰遠(yuǎn)逝，留下來的才是生活最本真的部分。

“陪我走走？”父親洗了手，穿上那件半舊的羊皮褂子。路是水泥路，房子全是新蓋的，松柏之間也是新安裝的路燈。拉木九家雜貨鋪的位置沒變，只是沒有了雜貨，里面堆放著各種各樣的藥材。張家鐵匠鋪子的房子還在，可是村里沒有了騾馬，沒人給牲口釘掌，也沒人去打制鐵器，于是鐵匠鋪就改成了玩具店。

“張家鐵匠去年走了。”父親突然說，“是腦出血，走得突然，沒受罪。”

張叔算是村里的能人，不但會打鐵、釘掌，還會做鞭炮。那時候，一到年根，我們從早到晚就守在他身邊。他經(jīng)常嚇唬我們，說黑火藥比老虎還兇，一不小心，就會撲到臉上。話雖然那么說，等太陽快要落山時，他依然會塞給我們幾個做好的小炮仗。幾十年過后，會做鞭炮的人靜靜走了，放鞭炮的孩子們也漸漸散了。村莊在變，又好像沒變。陌生的不是我和村子的某種關(guān)系，而是光陰在我們之間立了一道屏障。

父親挑選了一架塑料飛機(jī)，笑呵呵地說：“給孩子帶上。”結(jié)賬時，依然討價還價：“這么小一點兒，還是塑料的，便宜點吧？”

“都是統(tǒng)一價。”

“便宜點，我多買幾個。”

我跟父親去過一次城里，也是幾十年前的事情了。父親為幾毛錢爭來爭去，要打磨好半天，最后還是原價買了。我站在一旁，覺得很丟人，臉都羞紅了。幾十年后，父親依然如此。父親在乎錢，更在乎對待生活的質(zhì)樸態(tài)度。那不是吝嗇，是匱乏歲月里磨礪出來的節(jié)儉，是艱難日子磨煉出來的生存智慧。我會心一笑，沒有小時候那種羞赧，反而充滿了坦然與驕傲。

走在村子的街道上，父親開心地笑了。他不再是被歲月壓彎的老人，而是一個永不言老的孩童。我走在他身邊，忽然意識到，這些年我所追求的所謂體面，何嘗不是與生活的背離？

飯桌上，父親說了許多話。誰家孩子考上了好大學(xué)，全村人都去恭喜；誰家老人病了，孩子們不在身邊；誰家丫頭嫁到了遠(yuǎn)方，母親哭紅了眼睛……這些瑣碎的日子就是父親的世界。而我呢？總不能說報表上的數(shù)字吧？總不能夸那些聽起來光鮮、實際上虛無輕飄的成就吧？我的世界很大，幾乎能裝得下整個城市的燈火；父親的世界很小，小得只能容村子的日出月落。

夜色下的村子靜謐。我獨自走上屋頂，聽北風(fēng)掠過樹梢，看清輝灑滿屋頂。哦，原來村子也有孤獨的時候。

“會感冒的，趕緊下來。等你們翅膀硬了，飛遠(yuǎn)了，我就管不著了。”母親會在院子里大聲喊。

“還能飛得有多遠(yuǎn)呀？”我也會在屋頂上大聲問。

如今我站在同樣的屋頂，身邊卻沒有了他們的身影。我沒有飛遠(yuǎn)，是他們先飛遠(yuǎn)了。我一直嘗試著要飛，為了理想和成功。我得到了很多見識、閱歷，但失去了站在故鄉(xiāng)屋頂上的那些夜晚。我總以為自己在追逐更重要的東西，沒想到反而遺失了最重要的東西。

母親將屋里屋外掃得干干凈凈，就等黃昏來臨。到了黃昏，父親會貼上新的灶王畫像，母親會站在一邊，輕聲念叨：“上天言好事，回宮降吉祥。”我站在他們身邊，學(xué)著說同樣的話。那時候覺得世界很美麗、生活很幸福，因為有灶神保佑，有父母在側(cè)。光陰里，我們依然好好活著，讓心靈溫暖的不僅僅是回憶，不僅僅是低低的耳語和碎小的爭吵。人世間漫長的恩怨與悲歡，我們除了承受，還要認(rèn)真去接受。唯獨小時候那一次次看似無用的儀式，恰好給了我們面對無常的勇氣和力量。

祖宗的牌位前，我望著父母的名字，淚流滿面。這一刻，我不僅是一個歸來的游子，更是這條血脈長河中的一朵浪花。

我忽然明白了，年的意義不只是時間的節(jié)點，還有情感的歸宿。我們需要停下來，回頭看看那些在原地等待我們的人。我們需要這樣一種儀式，來確認(rèn)自己從哪里來、要到哪里去。

原標(biāo)題：《血脈長河里，我是一朵浪花 | 王小忠》

欄目主編：黃瑋 文字編輯：欒吟之 圖片來源：本文圖片由作者拍攝

來源：作者：王小忠