他們都在為“以后”拼命,卻都沒能走到“以后”。
昨天下午3點50分,蘇州,張雪峰走了。41歲,心源性猝死。
就在前天,他的視頻里還在為一個農村孩子分析讀研的性價比。鏡頭里的他,語速飛快,仿佛在和什么賽跑。
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看到這個消息,我心里一緊,不僅是悲痛,腦海里猝不及防的冒出來了另外一個人的名字——高廣輝。
廣州,周六,高廣輝,一個32歲的程序員,在家辦公暈倒,沒救回來。
進醫院前,還叮囑妻子的最后一句話是:“記得帶上我的電腦。”
搶救室的門緊閉著,可那工作群的未讀消息數字在不斷疊加。
還有人在不停地@他,追問著工作的進度。
一個32歲,死在加班的家里。
一個41歲,死在擠出來的跑步時間里。
他們好像不一樣,但我總覺得他們死于同一件事。
那件事,叫做:一直以為,還有時間。
我們這代人,都是在用現在的身體,去預支未來,總是認為“先苦后甜”。
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高廣輝,熬了一個七年,想著一個美好的“以后”。
張雪峰,幫無數人規劃好了“以后”,但自己的“以后”,卻永遠定格在了41歲的跑道上。
中國每年心源性猝死人數約55萬,且青壯年比例持續攀升,可見這個數量不算是小了。
高廣輝被認定了工傷,法律上終于有了一個交代。
但他的妻子說:“我寧愿他不是工傷。”
這句話,很殘酷。
因為“工傷”,就意味著,他的死是可被衡量的、是為工作犧牲的、是光榮的、是可補償的。
但是這一切,人都沒了,還有意義嗎?
沒有人希望這份“光榮”,要的只是一個平凡、活著的家人。
我們不是不懂命多重要,只是,每次身體發出警告的時候,我們都會說:“忙完這陣子就好。”
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高廣輝忙“這陣子”,熬了七年。張雪峰忙“這陣子”,跑到了終點。
終有一天,身體會達到極限,只能以一種殘忍的方式發出最后的警告了。
張雪峰走之前,還在操心著別人家的孩子選什么專業。
高廣輝走之前,還在惦記著要帶上自己的電腦。
他們時時刻刻都在沖刺的活著。
只是,沒有人提醒他們,或者,提醒我們自己,我們每個人都可以對自己,也好一點。
如果這些,觸碰到了你忽略掉的疲憊,也給自己提提醒,對自己好一點。
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