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《詞間行吟》
我常在梅雨時節拆開一卷舊詞,那些潮濕的平仄便紛紛抖落成蝶。晏幾道的羅衣云仍在樓心月下徘徊,姜白石的冷香早已穿透了數百年風雪。每個詞牌都是光陰開合的折扇,我們讀時,總有些前朝的月光從扇骨間漏下來。
有人在醉花陰里埋下陳年心事,待東籬把酒時便長出新鮮的愁。蘇軾的芒鞋踏過之處,荒煙蔓草都化作定風波里的平沙;李清照的秋千架上,至今懸著武陵春不肯落地的嘆息。所謂悲歡,不過是詞人硯池里未干的墨,我們臨摹時,總把自己也寫進了留白處。
我見賀鑄將閑愁紡成青玉案上的飛絮,秦觀把相思釀成鵲橋仙畔的流螢。當辛棄疾的吳鉤挑亮塞外烽火,范仲淹的濁酒已浸透邊城霜色。這些長短不一的句子,原是歲月在宣紙上咳出的血,我們卻當作胭脂,點染自己蒼白的年歲。
此刻暮色正漫過聲聲慢的屋檐,所有詞人都在水調歌頭里洗手。他們指間漏下的不是落花,而是我們正在消逝的晨昏。當最后一個韻腳沉入江水,我忽然明白——宋詞教會我們的,不過是如何在破碎的瓷片中,認出自己完整的倒影。
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