清晨的陽光穿過紗簾,在木地板上織出一片細碎的金網。我蹲下身擦拭茶幾上的浮塵,忽然瞥見玻璃板下壓著的一張泛黃車票——2013年4月15日,K102次列車,硬座12車03號。那些被歲月揉皺的往事,就這樣毫無預兆地漫過心堤。
那時的我們像兩株倔強的野草,在異鄉的寒風里互相取暖。你總說硬座車廂是人間劇場,看倦了便把頭靠在我肩上打盹。記得有次深夜列車晃得厲害,你迷迷糊糊把保溫杯打翻,滾燙的茶水潑在我褲腳,我們卻壓著聲音笑成一團,驚得鄰座大爺直瞪眼。
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后來我們有了小小的出租屋,陽臺上養著從路邊撿來的月季。你學會用舊鐵罐做花盆,把淘米水發酵成肥料。某個梅雨季的傍晚,我加班回家,發現你踮著腳在漏雨的屋檐下接水,塑料盆叮咚作響,而你哼著跑調的歌給枯萎的月季澆水。那一刻突然明白,所謂歲月靜好,不過是有人陪你把清貧過成詩行。
變故來得毫無征兆。公司裁員的名單貼在布告欄時,你正蹲在廚房地上通下水道。油污沾滿你新買的白襯衫,你卻回頭沖我笑:"今晚吃紅燒肉好不好?"直到收拾行李那天,你才蹲在空蕩蕩的衣柜前哭出聲,說最舍不得那件我送你的藍格子襯衫——盡管它早已褪色發白。
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如今我站在落地窗前看城市燈火,總會想起你教我辨認星座的夜晚。你指著銀河說:"每顆星星都是逝去的時光。"此刻才懂得,有些溫柔早已融入血脈:是清晨習慣性多煮的半碗粥,是雨天總往包里塞的備用傘,是深夜加班回家時永遠亮著的玄關燈。
前日整理舊物,在《飛鳥集》扉頁發現你稚嫩的筆跡:"愿我們如星與星,彼此照耀又不相撞。"書頁間飄落一朵風干的月季,花瓣薄如蟬翼,卻依然保持著綻放的姿態。原來最深的思念,不是聲嘶力竭的呼喊,而是把那個人的習慣,活成了自己的第二層皮膚。
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窗外的玉蘭又開了,像極了那年你別在我耳后的那朵。風起時,我輕輕按住胸口——那里藏著你留下的整個春天。
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