冬日的鳥(niǎo)巢

冬日的鳥(niǎo)巢

黎荔

冬日的陽(yáng)光，像一塊被反復(fù)擦拭的水晶，通透明亮得有些晃眼。我踏進(jìn)這座北方公園時(shí)，竟被這純粹的光線照得微微瞇起了眼。光從高而遠(yuǎn)的穹頂灑下，在石板路上鋪開(kāi)一層薄薄的、有溫度的金箔。四周靜極了，偶有風(fēng)穿過(guò)，也是小心翼翼的，像是怕驚擾了這季節(jié)特有的、肅穆的儀式。

我的目光，不由自主地被那些樹(shù)牽引了去。北方的樹(shù)到了這個(gè)時(shí)節(jié)，才露出了它們最本真的骨骼。褪去春夏的華服，卸下秋日最后的輝煌，它們赤裸地、坦蕩地站立著。一棵棵光禿禿的樹(shù)，將嶙峋的枝椏伸向蒼茫的天空，每一根枝條都清晰可辨，像極了老人手背上凸起的青筋。就在這些疏朗而堅(jiān)硬的線條之間，一些深色的、不規(guī)則的陰影，格外清晰地顯現(xiàn)出來(lái)——那是鳥(niǎo)巢。

它們靜靜地安置在各自的枝杈上，仿佛本就是樹(shù)的一部分。有的搭得潦草，幾根枯枝橫七豎八交叉著，像孩童信手的涂鴉，透著一股漫不經(jīng)心的粗獷，一種不講章法的野趣。有的則要精巧得多，能看出編織的紋理，枯黃的衰草，細(xì)韌的枝條，絲絲縷縷，環(huán)環(huán)相扣，入口處還特意收攏成小小的圓形門洞，結(jié)構(gòu)嚴(yán)謹(jǐn)?shù)昧钊梭@嘆。我?guī)缀跄芟胂蟪瞿侵圾B(niǎo)兒，小小的喙，一次只能銜來(lái)一根細(xì)枝，一趟又一趟，在無(wú)盡的飛翔與停駐間，用唾液與時(shí)光，將散落的材料構(gòu)筑成一個(gè)風(fēng)雨中的家。這是一個(gè)多么巨大的工程！對(duì)于一雙翅膀來(lái)說(shuō)，這無(wú)異于建造一座城堡。

強(qiáng)勁的北風(fēng)呼嘯而過(guò)，整片樹(shù)林發(fā)出低沉而持續(xù)的颯颯聲，那是冬天特有的、雄渾的背景音。樹(shù)梢在風(fēng)里大幅度地?fù)u晃，那些懸在空中的鳥(niǎo)巢也隨之顫抖，看著岌岌可危，仿佛下一秒就要被拋擲出去。然而它們沒(méi)有。即使在最強(qiáng)勁的寒風(fēng)里，它們也安然無(wú)恙——這是鳥(niǎo)兒用整個(gè)春天和夏天建造的家，它們比我們想象的要堅(jiān)固得多。鳥(niǎo)巢只是抖動(dòng)搖晃，用一種柔韌的、順從的姿態(tài)，化解著風(fēng)的全部蠻力。看著看著，我忽然覺(jué)得，它們不像巢，倒像是樹(shù)在冬天結(jié)出的、最沉重的果實(shí)。這果實(shí)里包裹的不是甜蜜的漿汁，而是一整個(gè)寂靜的、等待的夢(mèng)。

大部分鳥(niǎo)巢此刻應(yīng)該是空的。這讓我想起古老的村莊，冬日回鄉(xiāng)，總能見(jiàn)到許多寂靜的院落，門扉輕掩，鎖已生銹。人都到城里去了，只留下空蕩蕩的房子，和屋頂上一縷同樣寂寞的炊煙的回憶。只要是個(gè)窩，無(wú)論是人的，還是鳥(niǎo)的，似乎都難免有這樣一段空的時(shí)光?？罩玫耐练孔?，等待一雙推開(kāi)它的手，等待灶膛重新燃起的火，等待孩童奔跑時(shí)帶起的風(fēng)。鳥(niǎo)巢等待的，則是一場(chǎng)春風(fēng)，還有那些嘰嘰喳喳的鳥(niǎo)。鳥(niǎo)兒是被肅殺殺的寒風(fēng)趕走的，只待春風(fēng)一吹，它們就會(huì)回來(lái)。天空是它們的路，它們從不會(huì)迷路。它們從高空飛過(guò)，遠(yuǎn)遠(yuǎn)地就能看到那片熟悉的樹(shù)林，還有樹(shù)上那個(gè)孤零零的窩。

我仰著頭，脖頸有些酸了。視線從一個(gè)鳥(niǎo)巢跳到另一個(gè)。這棵老榆樹(shù)上有一個(gè)，那棵槐樹(shù)上也有，遠(yuǎn)處那棵挺拔的白楊，竟一東一西掛著兩個(gè)，遙遙相對(duì)。它們會(huì)是兄弟分家后的產(chǎn)業(yè)么？一只鳥(niǎo)一個(gè)，守著各自的疆域，卻在同一片天空下覓食，用同一種語(yǔ)言歌唱。你不能因?yàn)榭匆?jiàn)了樹(shù)，就以為看見(jiàn)了所有的巢。也不是每一棵樹(shù)，都配得上一個(gè)鳥(niǎo)巢。有的樹(shù)太稚嫩，枝條還托不起一個(gè)家的重量；有的鳥(niǎo)太年輕，翅膀還丈量不出一片領(lǐng)地的廣闊。他們?cè)诟髯缘能壍郎仙L(zhǎng)，彼此等待。好在，樹(shù)長(zhǎng)得快，鳥(niǎo)也長(zhǎng)得快，這等待，總不至于太過(guò)漫長(zhǎng)。這大概是一種默契，一種存在于不同生命之間的約定。

在我長(zhǎng)久的仰望中，我忽然覺(jué)得，這些鳥(niǎo)巢，竟是對(duì)樹(shù)木的再度加冕。春夏的華蓋，秋日的金冠，都已謝幕。此刻，這樸素甚至有些粗陋的、用枯枝敗草編織的巢，戴在樹(shù)的枝頭，才是一頂真正屬于生命的、榮耀的冠冕。它證明著這靜止的、仿佛陷入永恒沉睡的樹(shù)木，曾怎樣慷慨地托舉過(guò)一個(gè)喧囂的、充滿生機(jī)的世界。

天空漸漸暗下來(lái)，暮色中，那些鳥(niǎo)巢已經(jīng)看不清細(xì)節(jié)，只剩下一個(gè)個(gè)剪影般的輪廓，牢牢地嵌在樹(shù)枝與天空的交界處。這些高高的、空著的鳥(niǎo)巢，在冬天兀自懸掛。它們不是風(fēng)景，至少不是供人觀賞的、靜默的風(fēng)景。它們分明是一個(gè)個(gè)懸在枝頭的念想，是南來(lái)北往的候鳥(niǎo)，留給北方天空的一封沒(méi)有封口的信。風(fēng)是信使，日夜誦讀著里面關(guān)于歸期的、無(wú)字的章節(jié)。我忽然明白了這些空鳥(niǎo)巢的意義。它們不是冬天的殘骸，不是被遺棄的廢墟。它們是信物，是諾言，每一個(gè)空巢都在無(wú)聲地訴說(shuō)著：我曾在這里生活，我還會(huì)回來(lái)。

我想象著未來(lái)的某一日，也許是某個(gè)春風(fēng)吹拂的傍晚，一聲清越的、略顯遲疑的啼叫，像一枚石子，突然啄破這鋪滿薄云的、寧?kù)o的天空。然后，一道迅疾的黑影掠過(guò)，精準(zhǔn)地投向那片熟悉的樹(shù)林，那個(gè)在寒風(fēng)中守護(hù)了整個(gè)冬天的、孤零零的窩。那空，瞬間就被填滿了。鳥(niǎo)巢里又充滿了嘰嘰喳喳的生命。很快雛鳥(niǎo)會(huì)破殼而出，父母會(huì)忙進(jìn)忙出，整個(gè)樹(shù)林將重新響起生命的交響樂(lè)。那時(shí)候，黃昏的光會(huì)變得格外溫柔，像融化了的蜜糖，從西邊流淌過(guò)來(lái)，歸鳥(niǎo)的翅膀，攪動(dòng)著金色的光暈，緩緩溶入這溫暖的琥珀之中。