河南
夜把最后一聲蟲鳴，摁進濃稠得化不開的寂靜里。
風裹著刺骨的寒氣，順著窗縫鉆進來，往骨頭縫里一寸寸地啃。
我蜷在陽臺的藤椅里，藤條硌著后背，卻懶得動一動——世間的喧囂退場后，人總要與自己的影子，對坐片刻。
天是潑翻的墨汁，黑得讓人喘不過氣。
星星躲進厚厚的云層，連個衣角都不肯露。
月亮也吝嗇地藏起清輝，任由夜色漫過陽臺的欄桿。
手指呵出的白氣，剛冒頭就散了，輕飄飄的。
像極了這輩子，那些抓不住的遺憾、錯過的擦肩——很多東西，握得越緊，消散得越快。
孤影被路燈拉得老長，搖搖晃晃地貼在墻上。
又被我一聲沉沉的嘆息，壓得短了半截。
涼意順著褲腳往上爬，一點點裹住空蕩蕩的胸口。
腦子里亂糟糟地轉，像纏成一團的棉線。
我，真的為自己活過嗎？
那些藏在皺紋里的笑，是真的打心底里開心，還是，早就習慣了強顏？——人到了一定年歲，總要在某個深夜，與自己的靈魂，算一筆舊賬。
為孩子撐過的傘，傘骨上還沾著那年雨天的涼。
雨珠子噼里啪啦砸在傘面上，我把傘往孩子那邊歪，肩頭濕了大半。
為家庭壘的墻，每塊磚都刻著奔波的汗。
起早貪黑的日子，腰桿彎了又直，直了又彎。
為日子彎過的腰，至今還帶著隱隱的酸痛。
為人間添過的暖，那些掏心窩子的好，有沒有，焐熱過自己半分的寒？
這些細碎的碎片，拼拼湊湊的——所謂的意義，從來不在宏大的敘事里，只藏在這些帶淚帶笑的煙火瑣碎中。
人終要走的，像落葉歸根，悄無聲息。
有的輕得像一陣風，留不下一絲痕。
有的卻能在泥土里，悄悄醞釀，慢慢養出一個春天。
我呢？我會是哪一種？
這個念頭剛冒出來，就被風揉碎了——生命的價值，從不是以離去的姿態衡量，而是以活著的溫度計算。
風又緊了緊，扯著我的衣角，像誰在耳邊輕輕嘆。
遠處有窗還亮著，昏黃的光透過夜色漫過來，像星子落進人間，微弱，卻執拗地亮著。
或許活著，就是讓這盞燈，多亮一會兒，再亮一會兒。
讓這顆被歲月磨得發沉的心，再暖一會兒，再暖一會兒——所謂活著，不過是在黑暗里，多做一盞燈的堅持。
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