廣東
《檀香里的蝴蝶》
山門很高，臺階很陡，風一吹，鐘聲就順著瓦檐滾下來。
她第一次踏進寺里，鞋子沾了雨，像兩只灰撲撲的麻雀。
他站在回廊盡頭，僧袍被日頭曬得發白，背挺得筆直，像一棵老松。
那一刻，她忽然明白，原來“威嚴”是有溫度的，燙得人心口發顫。
寺里晨霧重，她常躲在石獅子后面看。
他抬手敲鐘，腕骨嶙峋，聲音卻沉得像海底的鯨；他轉身講經，聲音不高，卻能讓一排排光頭齊刷刷低下。
她偷偷學他的樣子，把指尖抵在唇邊，假裝也能吐出蓮花。
后來，她干脆把名字也改了，叫“蓮生”。反正沒人問，她也不說。
寺外有棵梨樹，花開時像下了一場雪。
她蹲在樹下揀落花，塞進縫好的荷包里，夜里壓在枕頭下，一翻身，全是檀香味。
他偶爾路過，腳步輕得像貓，衣擺掠過她的膝蓋，像風掀起一頁經。
她屏住呼吸，生怕驚動了菩薩，也驚動了心里的鬼。
有人說她傻：“和尚能給你什么？”
她笑，把掌心攤開，里面是一粒佛珠，光滑得像被海水磨過的貝殼。
“他給不了我人間煙火，可煙火易冷，檀香長燃。”
她學著他的腔調，聲音低下去，像夜里偷偷亮的燈。
后來，她學會了煮茶。
第一泡總是苦的，第二泡回甘，第三泡，舌尖能嘗到木魚敲過的韻。
她端給他，他雙手合十，道一聲“阿彌陀佛”。
她低頭，看見自己影子映在他掌心，像一片誤入佛前的葉子。
那一刻，她忽然懂了：她不是撲火的飛蛾，她是甘愿做檀香里的一縷煙，繞著他，不燙，不熄，不遠。
寺里的鐘聲停了，山門外的紅塵又熱鬧起來。
她收拾包袱，把佛珠掛在梨樹枝上，風一吹，珠子碰著木魚，叮叮當當。
她轉身，僧袍的一角掠過她的腳踝，像一場無聲的告別。
山下有賣糖葫蘆的小販，山楂紅得刺眼。
她買了一串，咬下去，酸得眼淚直流。
可她知道，那串糖葫蘆再甜，也甜不過他垂眸時，睫毛投下的那一寸陰影。
多年后，她帶著孩子回寺里還愿。
梨樹老了，花還是雪一樣的白。
她把荷包埋在樹下，里面只剩半片檀香，和一句沒敢說出口的話：
“我貪圖的從來不是袈裟，是你轉身時，袈裟掀起的，那點風。”
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