北京
《墨色潮汐》
我常在泛黃的詞箋里聽見潮聲。那些平仄交錯的韻腳原是汴河遺落的浪花，沿著墨線一路漲落，漫過千年后的青石巷口。
云朵在硯臺里養著半畝月光。蘇子舀起一瓢江水，便澆滅了赤壁的烽煙；稼軒的劍鋒掠過青山，驚起滿城燈火振翅而飛。詞人們把半生悲喜釀成薄酒，倒入長短不一的杯盞，醉倒的卻是后世的星辰。
我曾在《水龍吟》的褶皺間尋到一只白鷺。它銜著五代的風絮，掠過北宋的垂楊，最后停駐在南渡的舟楫之上。詞牌化作二十四橋邊的紅藥，根須里盤繞著汴京的月光與臨安的苔痕。有人拆下柳七的長亭作柴，在寒蟬凄切處煨一壺雪水。
風掀動書頁時總帶著某種韻律，像周邦彥撫摸汴梁的檐角，李清照折疊青梅的暗香。那些被平仄壓彎的月色，終在頓挫處挺立成松。我們追逐流螢的指尖，正握著某個詞人遺落的火種——他們早已將浮名系在孤鴻翼下，用半闋殘詞換得天地清歡。
墨色深處涌動著永恒的潮汐。星辰在詞譜間漲落，長河于留白處奔流，某個欲說還休的黃昏，我忽然看見所有宋詞都站在時間之外，衣袂飄舉，如初生之蓮。
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