北京
窗簾縫透進(jìn)第一縷光時(shí)，我站上了電子秤。屏幕閃爍，定格在117。三十八天前，同樣的位置，數(shù)字是127。
這十斤不是憑空消失的。它們化作了清晨六點(diǎn)的白氣，從口罩邊緣逸出，在冷空氣里凝成霧；化作了瑜伽墊上暈開(kāi)的汗?jié)n，一圈圈像年輪。午餐盒里的西蘭花和雞胸肉，精確到克的電子秤讀數(shù)，手機(jī)里那些標(biāo)記“已完成”的運(yùn)動(dòng)記錄——每個(gè)數(shù)字都在輕聲說(shuō)話。
衣柜里那條閑置的牛仔褲重新合身的那天，我摸著平坦許多的小腹，突然想不起曾經(jīng)鼓脹的感覺(jué)。鏡子里的人似乎沒(méi)變，又似乎什么都變了。不是骨骼，不是輪廓，是某種更輕盈的東西在身體里生長(zhǎng)，像雪后初霽的天空。
原來(lái)浪漫不只在星辰與詩(shī)歌里，也在小數(shù)點(diǎn)后一位的跳動(dòng)中，在毛衣下擺空出的那截風(fēng)里，在我終于可以輕盈擁抱自己的清晨。這十斤，是我寫(xiě)給自己的情書(shū)，每一個(gè)筆畫(huà)都落在實(shí)處。
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