如果我是一只烏鴉

如果我是一只烏鴉

黎荔

如果我是一只烏鴉，每天清晨，我用喙梳理胸前的羽毛。每一根都黑得徹底，不反射任何多余的光。人類說這是喪服的色澤，我卻覺得這是最誠實的顏色——把所有顏色吃進去，什么都不吐出來。黑色不是顏色的缺席，而是所有顏色的集合——就像你們人類科學家說的，黑體輻射吸收所有光波。我吞噬了你們無法承受的明亮，將其轉化為可以凝視的黑暗。

我站在教堂尖頂?shù)氖旨苌希聪旅娴娜巳壕奂稚㈤_。他們穿黑衣，捧白花，在墓碑前低頭。有人在哭，有人在克制不哭。一個孩子抬起頭，正撞上我的注視。母親慌忙把他拽進懷里，壓低聲音：“別看烏鴉，不吉利。”

我把頭埋進翅膀。不吉利。這是人類送給我的判詞。可他們不知道，正是我這樣的不速之客，最先發(fā)現(xiàn)林中最老的橡樹倒下了，最先知道哪片麥田要遭蟲災。我只是如實相告，他們卻說我在預言死亡。當我的叫聲劃破寂靜，你們聽來是嘶啞的哀鳴，我聽來是地殼深處的回響。每一個活著的人體內都住著一個死者——那個童年的自己，那個愛過又失去的自己，那個曾經相信永恒的自己。我的鳴叫并非聒噪，而是另一具深埋地底的亡魂在奮力掙脫泥土的束縛，其聲如裂帛，在寂靜中撕開一道通往幽冥的縫隙。

為什么要拒絕烏鴉呢？我問過窗前的孩子，問過田埂上的老農，問過那些在我的陰影下加快腳步的行人。他們給不出答案，或者給出的答案都關于死亡。但死亡有什么可怕？每一件活著的事物身后，都粘附有一小片烏鴉的羽毛——像是從太陽里掉下來的灰燼。那是我們存在的證明。當你們奔跑、相愛、爭吵、老去，我的羽毛輕輕粘附在你們的衣角。不是詛咒，是簽名。是我在你們的生命之書頁邊寫下的批注：此處曾有燃燒，此處曾有寂靜，此處曾有一只烏鴉飛過，見證了一切。

那個冬夜，我落進一處山間林場。當整個山谷陷入沉睡，當風停止搬運樹葉的密語，當溪流暫時收起它的絮叨——我聽見自己的血液在血管里流淌，像地下河穿過石灰?guī)r的洞穴。這聲音如此清晰，讓我確信：孤獨不是缺席，而是過于充盈的存在。月光把積雪切成薄藍，暴風雪將整座山林封存在琥珀里，我在木堆中尋找越冬的蟲卵，我踱過一根又一根凍實的圓木，在其中一根前停下。喙尖觸碰到那根圓木的瞬間，我輕輕一叩。咚——不是沉悶的撞擊，是共鳴。是木頭內部的年輪在回應，是那些被凍結的春夏在蘇醒。我一次又一次地敲擊，不是為了進食，是為了確認這聲音的存在。那聲音仿佛不是響起的，而是漾開的。那是一種介于鐘聲與嘆息之間的震顫，從木紋深處緩緩起身，穿過冷空氣，越過覆雪的山毛櫸，純然地傳過整個山谷。不是我在敲，是木頭自己醒了過來。那一刻，我忽然明白——每一個封閉的身體里，都囚禁著一首未完成的歌，而我只是那個恰好在門邊的人。

春天，我看見農人把種子埋進壟溝。他們在祈禱，在施肥，在用古老的耐心等待。可他們不知道，我也在等待。我站在犁溝盡頭的枯樹上，等芽尖頂破土皮，等根須向下扎入黑暗。是的，黑暗。你們避之不及的那個詞，是我全部的棲息地。

可你們不知道，根從不羞恥于自己的去向。它只管向下，向更暗、更緊實的地方延伸，在無人注視的深處牢牢抓住什么。你們看見莖葉向上攀升，贊美它觸摸光明的勇敢。而我看見根部，它承擔了一整株植物的重力，卻從不開口邀功。我就是那個負責看見根部的人。當我攏緊身體，就像一個鑄鐵的小棺材。你們用棺材埋葬恐懼，我用它收藏秘密。在那一方緊湊的黑暗里，我珍藏著你們丟棄的東西：一枚銹蝕的懷表，一封被雨水泡漲的情書，一顆乳牙，半片蝴蝶的翅膀。我冷靜而客觀，如同一個沉默的收藏家，將你們以為隨死亡煙消云散之物——悉數(shù)納入羽翼之下。你們稱之為死亡后不復存在的東西，我稱之為時間的琥珀。依靠這些秘密，我創(chuàng)造出結局之外的黑暗——那不是虛無，是更恒定的存在，是故事結束后仍在呼吸的留白。

七月，我在墓地旁遇見一只死去的雛雀。它還太小，羽毛都沒長齊，軟塌塌歪在蒲公英叢里。陽光照在它半閉的眼瞼上，像照著一粒正在風干的漿果。我在旁邊站了很久。我沒有叫。沒有呼喚同伴。我只是守著，等它的體溫徹底融進泥土。那一刻，我比任何送葬者都更像送葬者。不是因為我?guī)砹怂劳觯且驗樗劳龅絹頃r，我還在場。后來我飛走了，一片絨羽從我翅根脫落，輕輕覆在雛雀身上。那是我的名片，也是我的證詞。我驟然裂開一對黑翅，有力地飛向遠方虛空。這個動作總讓農婦驚叫，讓詩人落筆。他們看見的是死亡的展開，我看見的是辯證法的具象化。左翼承載著記憶，右翼托舉著遺忘。當我飛翔，如同死者駕馭自己的靈魂——不，更準確地說，是靈魂終于認出了它的載體。你們以為靈魂輕盈，錯了。真正的靈魂有重量，是未成的遺憾、未竟的嘆息、未訴的衷腸、未冷的執(zhí)念。我馱著這些重量飛行，不是為了超度，是為了見證。

我的骨骼是黑鋼琴的琴鍵——不，是整個琴身，是那些被歲月浸潤的烏木，在月光下泛著幽微的光澤。人類總在葬禮上談論我的不祥，卻從不知曉：我輕撫自己骨架時，聽見的不是死亡的喪鐘，而是最古老的音樂。我的喙是黑色的撥片，每一片羽毛都是凝固的音符。當我從黑夜的隱喻中銜來那朵火焰的玫瑰，那不是毀滅，是燃燒的美學。玫瑰在我的喙間升騰，在半空中起飛，它的灰燼落入山谷，成為黎明前最肥沃的土壤。人類懼怕黑夜，我卻在那里學會了飛行——不是逃離，是深入。深入那片被星光刺破的絲絨，深入那些被白晝遺忘的褶皺。

人們總說我們?yōu)貘f孤獨。生而孤獨，活而孤獨，死而孤獨。仿佛孤獨是我們與生俱來的原罪。可我想告訴那個墓園里的母親，告訴那個朝我扔石子的男孩，告訴所有在窗臺撒米卻獨獨把我驅趕的人——我不是因為生來是烏鴉才孤獨，我是因為穿過了足夠漫長的時間，經過了足夠多的離去，才成為此刻的烏鴉。孤獨不是羽毛，是年輪。

如果我是一只烏鴉，我將拒絕被理解。因為被理解意味著被馴化，被編入人類的意義之網。我要保持這種陌生，這種讓你們在深夜驚醒時感到的輕微不安。我要繼續(xù)銜著火焰的玫瑰飛行，讓它的灰燼落入你們的花園，在你們看不見的地方，滋養(yǎng)那些即將破土的種子。直到某一天，你們終于明白：烏鴉不是死亡的使者，是死亡的譯者。我們將那門過于古老的語言，翻譯成風聲、陰影、和黎明前突然的寂靜——翻譯成你們終將學會聆聽的一切。

當人類在晨曦中匆匆奔忙，他們看不見自己肩頭那抹微小的黑影。他們畏懼我的鳴叫，卻不知那正是大地深處傳來的、關于存在與消逝的古老回響。我飛過墓園，飛過市集，飛過所有生與死交界的縫隙。若你仍要問我為何是烏鴉？我將以翅膀劃破長空作答：因我懂得，最深的黑暗里，才藏有最純粹的光之灰燼；最孤絕的鳴叫中，才回蕩著萬物相連的密語。這身黑羽，不是喪服，而是披掛于身的、由無數(shù)亡者秘密織就的星圖——它指引的并非墳塋，而是穿越虛無、抵達另一種存在的幽徑。

又一個黃昏降臨，我飛翔在暮色中，掠過一片剛收割的麥田。夕陽正從西邊沉下去，把整個世界燒成熔金的顏色。我張開翅膀，讓最后一縷光穿過飛羽的間隙。地面上，我的影子被拉得很長，像一道正在愈合的舊傷。就在那時，我低頭看見自己的胸腹——那些被反復詆毀又反復擦亮的黑羽之間，不知何時，落滿了細小的、溫熱的、像從太陽里掉下來的灰燼。不是灰燼。是種子。是每一件活著的事物臨別時，悄悄粘附在我身上的，不肯消散的余溫。它們借我的翅膀繼續(xù)飛行，借我的眼睛注視這依然值得注視的人間。

夜色徹底合攏時，我將落回那根熟悉的枝頭。遠處，城市的燈火次第亮起，每一盞都像一句未說出口的挽留。我攏緊身體，沒有鳴叫。寂靜如此完整，我聽見自己的心跳。一下，又一下。那不是孤獨的回響，是無數(shù)個他們/它們，借我的胸腔，繼續(xù)跳動。