巷口的舊書攤與未寄出的信

老巷的青石板被歲月磨得發(fā)亮，巷口的舊書攤守了二十年。攤主陳叔總戴著頂洗得發(fā)白的藍布帽，指尖沾著常年翻書留下的墨痕，見人來便抬頭笑，眼角的皺紋堆成兩道彎。

老巷青石板路上，戴著藍布帽的陳叔在雨中小書攤擦拭書脊，塑料布邊緣垂著雨珠。

蘇晚是在一個飄著細雨的午后找到這里的。她剛回到這座小城，想找一本絕版的舊詩集。雨絲打濕了書攤的塑料布，陳叔正用干布擦拭書脊，聽見腳步聲抬起頭：“姑娘，找什么書？”

蘇晚站在書攤前接過舊詩集，指尖觸碰到扉頁的鉛筆字跡，雨絲落在她微卷的長發(fā)上。

蘇晚報出書名，陳叔哦了一聲，轉(zhuǎn)身從最里面的木架上抽出一本泛黃的書。書頁邊緣有些卷翹，扉頁上還留著淡淡的鉛筆字跡。她指尖摩挲著字跡，忽然頓住——那字跡她太熟悉了，是林墨的。

林墨是蘇晚的高中同桌，也是她藏在心底的秘密。兩人總在放學(xué)后泡在舊書攤，林墨愛讀詩，蘇晚愛聽他讀詩。陽光透過梧桐葉灑在書頁上，林墨的聲音清越，像夏日里的風(fēng)。

高中教室窗邊，林墨靠在梧桐樹下讀詩，陽光透過葉隙在書頁上形成光斑，蘇晚托腮坐在對面。

高考結(jié)束那天，林墨塞給蘇晚一本詩集，說要去北方讀大學(xué)。蘇晚攥著詩集，話到嘴邊又咽了回去。她寫了一封長長的信，想告訴他自己的心意，卻終究沒敢寄出去。后來學(xué)業(yè)繁忙，兩人漸漸斷了聯(lián)系，那封信也被她夾在舊書里，隨著搬家輾轉(zhuǎn)各處，最后不知遺失在了哪里。

蘇晚書桌前，臺燈下展開的淺粉色信箋，鋼筆懸在紙面，窗外是沉沉夜色。

“這本是前些年一個小伙子寄放在這兒的，說等一個姑娘來取，要是三年沒來，就隨緣送給有緣人。”陳叔的聲音拉回了蘇晚的思緒，“他說這書里夾著東西，得親手交給那個姑娘。”

蘇晚的心猛地一跳，顫抖著翻開詩集。在第37頁，一張淺粉色的信箋靜靜躺著，邊角已經(jīng)有些褪色，正是她當(dāng)年沒寄出的那封。信的末尾，多了一行熟悉的字跡：“我等你回應(yīng)，等了三年。若你看見，老地方見。”落款日期，是三年前的今天。

詩集第 37 頁露出淺粉色信箋一角，林墨補寫的 “老地方見” 字跡與蘇晚的筆跡重疊。

“那個小伙子……后來還來過嗎？”蘇晚的聲音有些發(fā)顫。

陳叔點點頭：“每年這個時候都會來，今天早上還來過，說再等最后一天。他就在巷尾的咖啡館打工。”

蘇晚抓起書和信，沖進雨里。巷尾的咖啡館飄著濃郁的咖啡香，她推開門，一眼就看見了那個熟悉的身影。男人穿著干凈的白襯衫，正低頭擦拭杯子，側(cè)臉的輪廓和記憶里一模一樣。

蘇晚冒雨奔跑在青石板路上，懷里緊抱詩集和信箋，巷口紅燈籠在雨幕中搖晃。

林墨聽見動靜抬起頭，四目相對的瞬間，時間仿佛靜止了。雨水打濕了蘇晚的發(fā)梢，她攥著信箋，聲音哽咽：“林墨，我……我來了。”

林墨的眼睛瞬間亮了，放下杯子快步走過來，遞過一張干紙巾：“我就知道，你總會看見的。”

原來，當(dāng)年林墨離開后，一直惦記著蘇晚。他回到小城創(chuàng)業(yè)，想起兩人常去的舊書攤，便把詩集和自己的留言寄放在陳叔那里。他不知道蘇晚會什么時候回來，卻固執(zhí)地守著這個約定。

咖啡館內(nèi)，林墨穿著白襯衫擦拭咖啡杯，側(cè)臉輪廓在暖光下柔和，窗外雨停見晴。

雨漸漸停了，陽光穿透云層灑下來。蘇晚翻開詩集，林墨的聲音又在耳邊響起，和多年前一樣清越。陳叔站在巷口的書攤前，看著咖啡館門口相視而笑的兩人，悄悄把那頂藍布帽往下壓了壓，嘴角露出欣慰的笑容。

舊書攤依舊守在巷口，泛黃的書頁里藏著歲月的故事，而那些未說出口的心意，終究在時光里找到了歸宿。就像這座小城的風(fēng)，兜兜轉(zhuǎn)轉(zhuǎn)，總會把該遇見的人，吹到彼此身邊。