北京
《詞間瘦》
總在梅雨時節拆閱那些未寄出的詞稿。泛黃的宣紙上，墨痕洇成蝴蝶形狀，馱著八百年前的月光，停駐在我潮濕的案頭。
（一）
昨夜西風凋碧樹時，我的筆尖突然生出根須。它固執地向下生長，穿過李煜的雕欄，觸到趙佶的瘦金體在土壤里開出的銀色花紋。原來最深的相思，是把自己長成一座橋梁，連接所有破碎的月光。
（二）
調素琴的手指忽然懸在半空。弦上凝結的，是晏小山夢中落下的鷓鴣羽，還是蘇子瞻江心接住的琉璃色？當余音在茶煙里盤成發髻，才驚覺每個音符都是時光的繩結，系著不同朝代的同一場雪。
（三）
收藏多年的青瓷忽然開口說話。它腹中回蕩著柳七的秋蟬，周邦彥的丁香，以及李清照誤入藕花深處時驚起的韻腳。原來器物比我們更懂相思——它們用沉默盛放所有逝去的春天。
（四）
在硯臺里養一尾宋詞里的錦鯉。它游動時，鱗片脫落成《蘭亭集序》的殘筆，《富春山居圖》的留白。終于明白，相思是水做的鏡子，照見的永遠是他人的鄉愁。
（五）
曬書時從《樂章集》里抖落出整個汴京的燈火。最亮的那盞，照著晏殊獨自在庭院數梧桐，范仲淹在塞外煮月光，歐陽修把洛陽牡丹寫成絕句。原來思念會光合作用，將孤獨轉化為照耀后人的星辰。
（尾聲）
當我把這些文字折成紙船放入溪流，水面突然浮現無數倒影：填詞的，讀詞的，臨水照花的，把酒問月的……我們隔著時空互相摹寫，最終都成為相思的另一種筆法。
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