河南
“幾十萬哪夠花啊。”鏡頭里，閆學晶皺著眉，像在村口跟鄰居借醬油那么自然。可網友下一秒就掃到她身后那面落地窗，一百多平的客廳把夕陽整個裝進去，像一幅隨時會收門票的油畫。彈幕瞬間炸成兩派：一邊刷“姐姐真接地氣”，一邊刷“這地氣我吸不起”。
幾十萬，對打工人是天花板，對明星家確實像零花錢。可問題不在數字，而在她把它說成了“苦”。當“僅”字出口，觀眾耳朵里自動換算：一斤排骨漲三塊、一袋奶粉漲五塊，幾十萬夠買多少袋？算盤噼啪一響，情緒就翻船。屏幕里那盤清蒸鰈魚還冒著熱氣，像一句不合時宜的插話——你哭窮，魚可不哭。
官媒下場評得也干脆：脫離群眾。四個字，比任何黑稿都鋒利。它劃開的不是閆學晶一個人的口子，是整塊娛樂圈與現實之間的隔膜。明星住云端太久了，把“接地氣”當成一種表演技巧，卻忘了地面是真的有土，會臟鞋，也會硌腳。
唐國強也被拿來當參照系。老唐不直播，不上熱搜，偶爾在青年演員培訓營里講當年拍《長征》時啃凍土豆的故事，孩子們聽得直搓手，他卻笑瞇瞇：“現在至少能喝口熱湯吧。”沒有豪宅入鏡，也沒有“僅幾十萬”的嘆息，可年輕人把他的話剪成短視頻，彈幕清一色“這才是演員”。差距就這么直白：有人把苦難當勛章，有人把富足當委屈。
風向往這兒一吹，閆學晶多年攢下的“農村媳婦”濾鏡碎了一地。觀眾不是仇富，是討厭被當傻子。你可以住大平層，但別把大平層說成“小窩”；孩子可以掙幾十萬，但別在直播間用“可憐”形容。真誠這道關，演技再好也替不了。
想翻身其實不難，先學會把“我”字往后放。真覺得花銷大，不如聊聊劇組降薪、配角無戲可拍，談談行業寒冬里底層燈光師連夜趕工卻買不起醫保。觀眾要的不是明星變窮，而是明星記得自己也曾窮過。把聚光燈打出去，別總照自己，屋里亮堂了，人心才能回溫。
說到底，大家盼的不是明星吃苦，而是別在甜得流蜜的日子里，回頭對還在啃干糧的人說：這糖，真不夠甜。
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