回到家的燈火下
黎荔
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歲末風急,天涯路遠。
這一年,你或許走過千山萬水,或許嘗遍冷暖悲歡。但無論行囊輕重,無論成就幾何,當舊歷翻到尾頁,心底總有一個聲音在輕輕呼喚——回家。
站在車站的月臺上,看人群如潮水般涌向歸途。有人拖著鼓脹的行李箱,有人抱著熟睡的孩子,有人低頭刷著手機訂票——古人的歸途,沒有高鐵飛機,只有瘦馬蹇驢、孤舟風雪。可那份歸心,卻比我們更熾烈、更深情。現代人的歸家,早已不是“瘦馬西風”的孤絕,少了些古道熱腸的蒼茫。可歸心,也未變。
漂泊經年,故鄉的人越來越少了。昔日嬉鬧的伙伴,或遠走他鄉,或成陌路。那些曾經看著你長大的人,正在一個個離去。他們帶走的不只是生命,還有你的一部分童年,一部分來時的路。老屋斑駁,桑麻依舊,可種桑麻的人,已白發蒼蒼。到處都在張燈結彩,五顏六色的光映在窗戶上,也映在父母花白的頭發上。一踏入家門的你,忽然發現,他們老了。不是那種循序漸進的、可以被忽略的老,而是在某個瞬間,像雪崩一樣撲面而來的老。歸家,不只是團圓,也是面對流逝與失去。然而正因如此,此刻圍爐夜話的溫暖,才顯得彌足珍貴。
黃昏時分,烏鴉歸巢,趕路的游子也快到家了。推開家門,一個小小的身影蹦跳著跑來,孩子撲上來拉住衣角,仰著臉問:“爸爸,你怎么才回來呀?”這一問,問得你心頭一顫。是啊,這些年東奔西走,爭升職加薪,爭體面風光,爭那虛無縹緲的成功,卻把最該陪伴的人,晾在了時光的角落。鍋灶上燉著臘肉,香氣氤氳,飯快好了。家人擺好了碗筷,“快來吃飯!”沒有責備,沒有盤問,只有那熟悉的、溫軟的語調。剎那間,所有奔波的委屈、職場的傾軋、城市的冷漠,都在這盞昏黃的燈光下融化。
等你回來的,還有村口那棵老槐樹,它光禿的枝椏在暮色中伸展,像一只等待已久的手。還有那條老黃狗,聽見你的腳步聲,它從院子里沖出來,圍著你轉了三圈,然后仰起頭,發出一聲長長的嗚咽。原來,被記住是一種如此沉重的幸福。等你回來的,還有那座故鄉的山。山巒靜默,云霞如染,林木清絕,不染塵俗。青山一直都在,只是我們奔忙太久,忘了抬頭。
歲末回家的路,從來不只是地理上的位移,更是一場心靈的返璞歸真。在這條路上,只有一個個被故鄉召喚的靈魂,卸下鎧甲,承認脆弱,重拾被城市遺忘的柔軟。世間最暖的迎接,不過孩子牽衣;世間最深的愧疚,不過歸家太遲。家不問你成敗,只問你冷暖;故鄉不計較你帶走多少,只在乎你是否記得回來。
歲末天寒,歸心最暖。愿每一個在路上的游子,都能穿越風雪,回到那盞燈火之下。愿每一盞燈火,都能等到那個遲歸的人。
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