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老張退休那天，老伴在客廳泡了壺明前龍井。茶葉在玻璃壺里緩緩舒展時，她輕聲說：“孩子們下周回來，我打算把主臥讓出來。”

陽光透過紗簾灑進來，在老張的白發上鍍了層金邊。他沒接話，只是看著墻上的全家福——那是五年前拍的，女兒挽著他的胳膊，兒子搭著媽媽的肩，每個人都笑得看不見眼睛。

女兒先到的，提著大包小包的保健品。她一邊換鞋一邊說：“爸，您血壓高，這個卵磷脂每天得吃……”話沒說完，她弟弟的車就停在了樓下，按了兩聲喇叭，是催著去接他的意思。

晚飯很豐盛。兒子說起公司競標的事，女兒談起孩子的升學，老伴不停地添菜，問這個咸不咸，那個要不要再加點湯。老張慢慢喝著酒，忽然覺得飯桌變窄了，窄到每個人的聲音都在碰撞，每個人的表情都在交錯。

夜里，老張坐在陽臺上抽煙。老伴收拾完廚房出來，挨著他坐下。“孩子們想讓我們過去住。”她說，聲音很輕，像在說一個秘密。

“我知道。”老張吐出口煙。煙圈在夜色里慢慢散開，就像某種正在消融的東西。

“你不想去？”

“你想嗎？”

老伴沉默了很久。樓下有晚歸的年輕人經過，手機外放著流行的歌。等歌聲走遠了，她才說：“昨天我去公園，看見老李了。他推著輪椅，輪椅上坐著他的老父親。兩個人一句話也沒有，就那么一圈一圈地轉。”

老張掐滅煙，握住老伴的手。那手上有歲月留下的紋路，有操勞磨出的薄繭，此刻在他的掌心里，溫熱的，真實的。

一個月后，孩子們在家庭群里發來長長的語音。女兒說學區房的首付還差一些，兒子說看中的車在搞活動。老張聽完，給老伴轉了條新聞——關于老年人被騙光養老錢的報道。老伴會意，在群里回復：“錢在銀行存了定期，動不了。你們年輕，路還長，得學會自己走。”

發完這條，老張起身去澆他的蘭花。那是兒子出生那年種的，已經陪了他三十幾個春秋。他澆得很仔細，像是在完成一場莊嚴的儀式。水珠落在葉子上，顫巍巍的，像眼淚，也像珍珠。

春天的時候，女兒在電話里哭了，說和女婿吵架，要帶著孩子回娘家住幾天。老張安靜地聽完，然后說：“陽臺上的茉莉開了，很香。你小時候最喜歡摘了夾在書里。”女兒在電話那頭愣了愣，哭聲漸漸停了。她沒有回來，只是在周末時發來一張照片——她和丈夫帶著孩子在公園放風箏，三個人的影子拖得很長，在草地上連成了一條線。

老伴開始學國畫，每周三下午雷打不動地去老年大學。老張則迷上了釣魚，常常天不亮就出門，傍晚才提著空桶回來。“釣的不是魚，”他對鄰居說，“是那份清凈。”有時候，他會在湖邊坐一整天，看水鳥掠過水面，看云影在水底游走。那些關于兒女的牽掛、關于衰老的憂慮，都在這水光云影里慢慢沉淀，慢慢清澈。

有一次女兒來看他們，驚訝地發現父親在學用手機下單買菜，母親在視頻里跟老同學商量旅游路線。“你們現在比我們還時髦。”女兒笑著說。老伴也笑，眼角的皺紋像菊花的瓣，舒展的，自在的。

那天晚上，女兒沒有急著回去。她靠在母親肩上，就像小時候那樣。“媽，你們這樣真好。”她說。老伴輕輕拍著她的手，什么也沒說。客廳的燈溫暖地亮著，陽臺上，老張新栽的月季悄悄綻開了一朵。

夜深了，孩子們都睡了。老張和老伴坐在陽臺上，看城市的燈火一片一片地熄滅。“還記得他們小時候嗎？”老伴忽然問。

“怎么不記得。”老張說。他記得女兒學走路時搖搖晃晃的樣子，記得兒子第一次騎車摔破了膝蓋，記得無數個夜晚，他們在孩子們的房間門口駐足，聽里面均勻的呼吸聲。

“現在輪到他們聽我們的呼吸聲了。”老伴輕聲說。

老張笑了。是啊，父母和子女，不就是一場漫長的接力嗎？你陪他蹣跚學步，他陪你從容老去。而最好的陪伴，也許不是寸步不離，而是在各自的跑道上，都跑出自己的姿態與節奏。

遠處傳來隱約的鐘聲。新的一天又要開始了。老張握住老伴的手，那雙手不再光滑細膩，卻溫暖而堅實。在這個他們用半生智慧構筑的、恰到好處的距離里，愛沒有被稀釋，反而像那壺泡到第三開的龍井，褪去了最初的青澀與濃烈，余下的是醇厚的、回甘的溫潤。